Tudo isto, isto e isto, é público. Esta é a expressão pública, decadente e universal. Esta é a expressão visceral daquilo que toda a gente desde sempre conhece e desvia o olhar. Aqui não se pronuncia o fim porque o fim já passou e ficou gravado na própria pronúncia.
Uma vez gravado em paredes de cavernas, agora gravado aqui, o público torna-se um arquivo prolongado de uma morte lenta, de uma identidade que apenas aqui existe, um anúncio que, sem mais, se anuncia a si mesmo. Numa repetição eterna de tudo aquilo que nunca foi e que mesmo assim insiste em tomar forma.
O privado, a pérola presa ao pescoço por um cordão negro, um sorriso sem dúvida verdadeiro e um cabelo orgulhosamente liso e castanho. Silêncio.
O privado não é a descida da Avenida que fizemos a meio da noite, o privado é a Avenida que todos os dias insiste em aparecer nessa mesma noite. O verbo é uma jura de para sempre, e o silêncio um espasmo que nos obriga a cair de joelhos, porque nunca mais.
Voltará talvez depois do juízo final quando já tudo estiver despachado, todos os livros queimados, quando tudo aquilo que há a fazer ficar de vez irremediavelmente por fazer. Voltará talvez a Avenida, com as folhas mortas de Outono, e será, talvez, finalmente Liberdade.
Enquanto esperamos, um copinho e mais outro.